10 de agosto de 2011








                                                               
                                               La mano de mi madre

                                               Soy hijo de una muerta.
                                               No soy más que gris ropa,
                                               más que polvo en la playa.

                                               Una vez alcé los ojos al cielo
                                               y vi la mancha
                                               de tu saliva,
                                               Dios.

                                               Soy hijo de una muerta.

                                               ¿Oyes la cercanía de barro
                                               en esta quebradura
                                               de bocas
                                               y de huesos?

                                               No comenzó el mundo
                                               esta semana.

                                               Sólo veré, una vez más,
                                               la mano de mi madre
                                               en el temblor del agua,
                                               cayendo:
                                               interminable Ω






                               Camino

                               Un camino en la niebla, una boca
                               en la transparencia—

                                    y este gemido, la ceja de Jesucristo
                               incrustada en la ola del crepúsculo,
                               navajita de un Rey para la carne de las resurrecciones,

                                    los largos momentos de risa y bufonería
                               entre la sangre—

                                    vamos allá, te digo,
                               a los pies de tantas tías y tantos padrastros,
                               corvas almas que miran inclinadas
                                    la melancolía insigne de la tierra;

                                    te digo vamos con un temblor
                               de esternón, puntillismo
                                    de Pisanello, envés de las girantes gubias
                               en la cercanía de los ojos—

                                    estos ojos, globos y bocas
                               en la transparencia, empapados con una
                                    sustancia no merecida

                               y esta sed, este
                               camino en la niebla, este verdor

                               para buscar la mano y el esternón
                               de Jesucristo Ω





                             Cernícalo

                             Levantado en el aire con un impulso de cernícalo,
                             creo discernir un problema de identidad:
                             ¿yo, un cernícalo?

                             Oigo allá abajo las reses, el campo murmurante,
                             las puntas de los árboles sometidas
                             al tormento de la brisa.

                             Bajaré a desfacer esos tuertos.

                             Como una criatura de Ted Hughes extraviada
                             dentro de un poema compuesto en castellano,
                             me calaré hasta las evidencias

                             y en el césped fenomenológico
                             y en los bordes de las fuentes
                             y en las piedras enmudecidas

                             atacaré sin descanso,
                             en toda nota hegeliana a pie de página,
                             lo menos evidente,

                             luego, levantado de nuevo,
                             llegaré con un aire
                             de príncipe o de aparato volador
                             meteorológico
                             hasta el cielo de mis observaciones,
                             con un pico sangrante
                             o lívido
                             o empapado de agua
                             o de clorofila Ω





                                 Evidencias


                                 Mira esa cauda, ese cauce,
                                 ese caudal—

                                 mira el deíctico
                                             en la punta de la nariz—

                                 las ruinas de Itálica, la carta
                                             de Poe, that purloined letter,

                                 el campo de pan llevar de Medrano,

                                 las evidencias del mundo…

                                 ese tendajón agramatical,
                                 esa (esta, aquella) forma

                                 de tu continua distracción Ω





                              Hoja sucia


                              Esta hoja sucia va a llenarse de tinta o de suspiros,
                              de tenues remembranzas:

                              no quedará limpia pero tomará
                              una forma sublime
                              de suciedad—

                              la baba de la mente,

                              los trebejos inmundos

                              de las horas declinantes

                              y grises

                              y muertas Ω





                                 Si dejases caer


                                 si dejases caer
                                 sobre esta mancha de tinta
                                 una sombra
                                 una punta de lápiz
                                 un pájaro
                                 verías levantarse
                                 un hilo de espejo
                                 una moneda de agua
                                 y una cabellera
                                 en el fuego tenue
                                 de tanta
                                 visibilidad Ω